Ritorno in Trinacria - Racconti Erotici

Ritorno in Trinacria

... Naty, scattando un selfie a sorpresa. “Hai un sorriso così solare e contagioso,” sghignazza poi, osservando la foto sullo schermo. Mi avvicino per dare un’occhiata, e in effetti ho un’espressione a metà tra l’incazzato e lo stupito, e a fatica trattengo una risata. Ma non mi va di darla vinta a mia sorella così facilmente, anche se apprezzo di tutto cuore il suo tentativo di risollevare l’umore della serata. “Cancella quell’abominio”, le dico in tono burbero, “lo sai che vengo da schifo in foto.” “Ma no, dai, è carina!” risponde lei. “Cioè no, fa schifo, ma mi fa ridere,” si corregge. La tensione si è spezzata, il sottile strato di ghiaccio formatosi durante il tragitto in macchina si è sciolto, e così ci entriamo in trattoria cicalando senza darci troppo pensiero. All’ingresso della trattoria troneggia un enorme barbecue, sul quale viene arrostita a vista la carne per i clienti, il che se da un lato è in un certo qual modo una garanzia per gli avventori, dall’altro garantisce di impregnare vestiti, capelli e quant’altro dell’odore di arrostito per giorni. “Mi toccherà mettere a lavare tutto,” borbotto scocciato. “Ma ti sembra il momento di pensare a questo? Ma che te ne frega!” esclama Naty, facendo cenno a un cameriere, chiedendo un tavolo per due. “In effetti…” osservo. Naty è una buona forchetta, come me del resto: non faccio in tempo ad accomodarmi al tavolo che ha già ordinato una generosa porzione di antipasti. La cena procede spedita tra manicaretti assortiti e un ...

... vinello rosso che picchia con decisione; parliamo un po’ di tutto, ma il fulcro della conversazione ruota attorno alla nuova vita di Naty: voglio essere il più sicuro possibile che la mia sorellina stia davvero bene, che si senta a suo agio nella sua nuova sistemazione e che non abbia bisogno di nulla. A fine cena, dopo un’ora e passa di portate intervallate da pause strategiche scandite da svariati calici di vino, Naty tira fuori dalla borsa un astuccio per il tabacco, filtrini e cartine, e comincia ad arrotolarsi una sigaretta. La guardo compiere quei gesti apparentemente semplici, ma che a me non riescono, con un vago cipiglio: non mi fa fare salti di gioia l’idea che mia sorella fumi, ma tant’è. “Sai cosa ci vorrebbe ora?” esclama lei, con aria fintamente innocente. “Cosa?” “Un frappé alla Nutella!” “Ma sei senza fondo! Abbiamo appena mangiato fino a scoppiare!” “Ma che vuoi?! Appena tornerò a Milano mi metterò a dieta! Adesso sono in vacanza, quindi non rompere!” “Fair enough,” osservo, “andiamo, ti porto al chiosco.” Paghiamo il conto e ci rimettiamo in macchina. Al chiosco prendiamo due frappé, dolcissimi e tanto densi che passano a fatica attraverso la cannuccia; a me non piace granché, ma lo prendo per fare compagnia a Naty. Dopo avere ingollato l’ultima sorsata ci tiriamo su dalla panchina su cui ci eravamo seduti, e guardandoci in faccia diciamo all’unisono: “Andiamo a casa!”.

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Giro la chiave nella toppa della porta ...