Ultimo bicchiere - Racconti Erotici

Ultimo bicchiere

La lingua scivola lenta sul labbro inferiore, costretto tra i denti, in cerca di quel sapore di whisky torbato misto a nicotina. Un riflesso condizionato per poter gustare quell’istante in cui le nostre bocche si sono cercate. Ogni volta che questo gesto diventa consapevole la mano scivola sino a coprire il naso, quasi a creare una mascherina, in cerca del tuo profumo ormai sbiadito sulle dita. La mente ricorda ciò che la pelle ha cancellato: lo shock olfattivo di un trompe l’oeil cerebrale, così intenso da farmi chiudere gli occhi in un flash back emozionale.

Sono le otto della mattina, il cuscino è ancora impresso sulla mia guancia e necessiterei di un caffè, eppure i piedi sfidano il freddo del marmo e mi portano davanti alla vetrinetta dei liquori.

Allungo la mano alla cieca, ma il tatto è un alleato formidabile: tra una bottiglia bombata e una affusolata trovo lei, quella di Lagavulin invecchiato dodici anni. Apro e ne inalo avida l’essenza, ne lascio scivolare qualche goccia sulle dita che passo rapida sulle labbra.

Sono sedotta e la voglia di te mi rapisce.

Mi abbandono sul matellasé del Chesterfield amaranto, con un bicchiere di droga in mano. La voglia cresce.

Arruffo la seta avorio della camicia da notte sino a lasciare il pube scoperto. Scivolo sul divano obbligandomi a spiegare le gambe sul bracciolo. Le apro, intingo le dita nel whisky e poi dentro di me sino a cercare il piacere, che arriva veloce. Mi coglie mentre ti immagino dentro me, io che ...

... nudo non ti ho visto mai. Sudata e ansimante, rintingo le dita nel distillato e le succhio per assaporare quello che è diventato il sapore del piacere. Anche questa mattina abbiamo fatto l’amore, anche questa mattina mi hai fatto godere. Chissà come sarebbe stringerti tra le cosce. Scoprire la sensazione della tua giovane pelle a contatto con la mia.Sì, anche oggi non ti chiamo. Non posso chiamarti. Tu non lo fai. Io non posso farlo. È l’anagrafe che ci separa. Prima di quella sera non mi ero posta la domanda o non volevo farmela, rapita dai tuoi occhi caldi come la cioccolata d’inverno. Frastornata dalla facilità di far tuo il mio idioma, dall’ingombranza della tua figura snella ma imponente. Ipnotizzata dal suono dei metalli ai tuoi polsi.

Perché fare una domanda scomoda? Perché scoprire una differenza che mi avrebbe messa a disagio. Meglio non sapere per accettare il tuo invito a cena.

Ho sperato che nel momento in cui ti avessi rivisto l’incantesimo si sarebbe interrotto, convita che le bollicine avessero amplificato e idealizzato il sapore di quella serata fatta di leggerezza in cui ci siamo conosciuti.

Stupida me. E mi ritrovo lì ad aspettarti davanti al ristorante.

Il tintinnio dei tuoi bracciali perfora l’aria fredda per arrivare dritto alle mie sinapsi. Abbandono l’iPhone e ti guardo avanzare nella nebbia. Stupida me.

Ti bacerei ancor prima che tu possa proferire parola. Stupida me.

Cerco di attivare tutte le barriere difensive, prendere le distanze e ...